Départ

La lueur nerveuse et jaune pâle des vue-mètres de la chaîne hi-fi, une Sony, l'odeur dépaysante de la fumée de cigarettes et des spots colorés, éteints, qui refroidissent, les violons synthétiques de "Da ya think I'm sexy" ou les stridences virtuoses de "Wutherings Heights", je ne suis plus ici, dans le lit du bas de la petite chambre de P. et P., rue du Roi d'Alger.

Je me relève souvent pour changer les 45 tours. Je n'ai pas vraiment le droit parce que la platine est fragile, je pourrais abîmer le diamant. Mais cette fois on ne me dit rien, je ne sais pas pourquoi. Parfois aussi, je rallume les spots chauds, juste un peu, tant pis, je suis loin.

Et partout, longtemps, j'ai voyagé comme ça, porté pas des ondes idéales, instrumentales et illuminées.